Себе говорю, ну и что, что война,
ведь кроме войны есть ещё и весна,
а завтра случится и лето.
Проснулся на полке средь книг мотылёк,
что осенью рядом с Шекспиром прилёг,
и сел на плечо эполетом.
А значит, нам дальше и жить, и любить,
а ласточкам – гнёзда под окнами вить,
птенцам щебетать свои сказки;
ушедших друзей поминать имена
за кружкой вина и совсем без вина,
мыть окна, готовиться к Пасхе,
собрать по слезинкам злодейку-судьбу,
как спелые вишни в корзинку в саду,
ждать внуков, детей из Европы,
и верить – мужчины вернутся с фронтов
ещё до осенних дождей, холодов,
травой зарастут все окопы…