В колонках играет - smiling faces on the way to hell

в вагоне метро пахнет клубникой. дым сигарет - чётко: ваниль. почти не затягиваясь (не захлебнуться бы).

и почти извиняясь за своё присутствие в офисной курилке (три на три, потолок 180, белый кафель, три двери, две заперты, адна - входа-выхода, окна отсутствуют - стрём). отвечаю всем невпопад, извинительным: улыбаюсь.
большей гадости, чем холодный кофе ещё не придумали. не получается. снег с ботинок плачет куда-то на пол.

мир вокруг - адин большой глоток воздуха (горло перехватывает). а они все знают, о чём я думаю. они наблюдают мои мысли как диковинных насекомых в прозрачной банке..
бред какой. разглядываю отражение лампочки в чашке, перевожу числа из десятеричной в двоичную, мучаюсь не то паранойей, не то приступом клаустрофобии.

духи секретарши - чистый спирт. красный квадратик ползает по календарю. ничего хорошего от его перемещений ждать не следует. final destination и в мусорку.