[показать]
Сижу, всматриваюсь в серую улицу. Ищу причину и следствие. Вчерашний день вспоминаю. Вчера с Юлькой гуляла (подружка). Посидели в кофейне, разговаривали четыре часа. Для нас это мало, очень мало. Рядом томик Борхеса лежит, открытый на рассказе "Мужчина из Розового кафе". И холодно мне, а окно закрывать не хочется. Как там было у Селинджера?.. "Ну и что, если умру от воспаления лёгких..." Тишина гробовая. Только кровь в ушах пульсирует.