Смотрел в воскресенье "Сирано де Бержарака" и был потрясен в очередной раз неожиданным возвратом не то чтобы забытых, но мнившихся забытыми чувств и ощущений. Снова меня торкнуло, как тогда, в первый раз, снова комок встал в горле, и что-то замерло то ли в желудке, то ли еще где, хотя перевод был совсем другой, не тот, с которым я смотрела в первый и последующие разы, а основанный, видимо, на переводе Щепкиной-Куперник, ну и купюры, конечно, совершенно безбожные. Но все равно, все равно - опять все замерло, опять возник тот волшебный, невыразимый словами вихрь чувств и эмоций и ощущение чего-то болезненно-прекрасного при словах "нет-нет, любовь моя, я не любил тебя".
В этой связи невольно задумался Мелкий бес (хм, что-то часто начал он задумываться, мысли стали его посещать с нездоровой регуляностью, не к добру это, ох, не к добру) - ну неужели, неужели для того, чтобы воспринимать что-то, нужно быть несчастным, неужели поэту непременно нужно быть голодным? С другой стороны, опытным путем (с собой, любимым, в качестве подопытного мыша-кролика) установлено, что таки да - в разгар романов увы и ах, не вызывал тот же вышеупомянутый Ростан со своим Сирано никаких таких вибраций в темной и загадочной области, носящей гордое и незаслуженное название души Беса. Однако же стоило оказаться этому бесу в... ну да, ну да, в любимом месте прогулок некоторых личностей, так извольте - и Ростана-то он воспринимает трепетно, и от чужого семейного счастья сердце сжимается и щемит... А счастлив был - плевать он хотел на Ростанов и приочих Кузьминых с Гумилевами - у него и своего такого выше макушки и из ушей льется... Неутешительно как-то...
С другой стороны, вполне логично - если человек счастлив - плевать он хотел на внешний мир и даже зачастую плюет. И изменений никаких отнюдь не желает - ибо нафиque, спрашивается? Несчастная же душе подобна обнаженной сердцевине, скажем, каштана молочной спелости - кожуры нет, защититься нечем, чувства и мысли падают на открытую рану - больно - вот тебе и чувства, и очучения...
Эк занесло-то...