Проклятая бацилла! Горло болит, уши заложены, глаза ломит… Холодно!
Надела носки, свитер, собрала по всей квартире одеяла, греюсь. Мерзнут руки. Надела перчатки, красиво.
Напилась глинтвейну, наелась апельсинов. Кисло. А хочется гранатов, вареной сгущенки и картошки из Мак-Дональдса.
Пришла мама, сварила фрикадельки. Гадость!
Прискакала Би, тычется в лицо, лижется – жалеет. Из пасти воняет тухлой рыбой - наелась своей Еуканубы. Фу!
Не читается, не пишется, лениво пялюсь в телевизор. Тоска… Начался дурацкий сериал про не родись красивой. Жуть! Срочно переключить, но пульт остался на столе в кухне, надо вылезать – холодно, и тащиться на кухню – лень.
- Би, принеси пульт. Пульт принеси, вон на столе в кухне!
Прыгает, лижется, виляет хвостом, перебирает лапами.
- Пульт, говорю, принеси! На стул запрыгнешь и достанешь. Принеси пульт, ну!
Заглядывает в глаза, сопит, тычется носом в лицо, трясет нестрижеными ушами. Дура.
Болит горло, шумит в ушах, голова гудит. Холодно и противно.
Покупка коньков накрылась медным тазом, пойду ли в выходные на каток – неизвестно. Депрессия. Как все достало!
«Неужели не найдется никого, кто задушил бы меня, пока я сплю» (с)