Я вышел из книжного на Воздвиженке в душный и моросящий июньский вечер и вдруг почувствовал себя благополучным московским подростком с романом Селинджера в холщовом рюкзаке и СигурРос в айподе. От легких шагов по зеркальному от дождя асфальту тряпичные кеды быстро стали промокать от чего этот подросток мгновенно заполнил собой всю бездну моего сейчас. Не хватало только сигареты в руке...

На Большом каменном мосту я шел по бордюру, отделяющему ручей тротуара от застрявших в вечерней пробке машин. Я улыбался и, раскинув руки в стороны, балансировал на узком бордюрном камне как раз в такт игравшей в наушниках музыке. Кто-то из сидящих в коробках авто даже улыбнулся в ответ.

Я повернул на Якиманку и зашел в свой любимый Волконский: неаполитанский шассон и булка Дантель с маслинами.

И вот я уже возле возле дома, и прежде чем зайти в подъезд, я несколько минут постоял докурил сигарету, наблюдая за тем, как медленно очищается безупречное небо, после того как с него пролилось прохладное бремя дождя.

И если бы я и впрямь был подростком, то воздушный и нежный как летнее утро шассон я отдал бы маме.