Вот и вы  извините меня, ибо мне – не хватило любви,
этой грубой пахучей любви,
а вот вам, как ни странно, – хватило!
(ДВ)

Все время хожу, как над обрывом, по этой до дыр истоптанной Москве, с которой, как со школьным приятелем – уже давно неинтересно. 
Закрываю глаза на мосту. Ну да, ветер – в лицо. А что он – этот ветер? Какие-то люди проходят. А что они – эти люди? Что это вообще такое тут происходит? Какая-то ерунда...
Слов нет просто потому, что нет того, что можно было бы ими описать. Нет повода лишний раз поднять от пола глаза, лениво осмотреть гулкий мрак собственной пустоты в попытке найти там малейший намек на хоть какую-то мотивацию.

Домой? Слишком рано и пусто.
С тобой? Слишком поздно и грустно.
Дышать. Не мешать.
Странный чай.
Не-ску-чай.
(Z)