Я хватаюсь за день, репьём цепляюсь к плащу —
день смеётся, встаёт на розовый самокат.
Тот, с которым и по которому не грущу,
говорит мне: хочешь иметь — научись отпускать.

Меня, верно, беспутным ветром сюда занесло,
где-то Бог из машины дал аппаратный сбой.
Я меж пальцев удерживаю записку, число —
а они утекают в историю сами собой.

Я дурачусь, но помню, и в этом моя беда.
Уже новый параграф, а я всё твержу — porque?
Зажигание позднее — а без него куда,
равно как без любви к многолапой длинной строке.


Потому я и длю себе сутки, и мало сплю,
как печенье крошащееся день тащу в кровать.

Тот, которому до меня и семь вёрст не крюк,
шепчет: хочешь идти вперёд — научись отступать.
(ц)