Это цитата сообщения Мое_Отражение Оригинальное сообщение

Некуда бежать, некуда. Есть зачем, есть от кого, но некуда. Страны, города, люди, три дороги, кажды из которых расходится еще на три, и на каждом перекрестке напоминания о том, что бежать некуда. Слова, буквы, взгляд человека в метро, который до боли напомнил другой, когда-то. И одно большое "невовремя", на большом табло, где говорят про вылеты и прибытия самолетов. Самолетов, с которых некого встречать. На которые некого провожать. На которые невозможно сесть. Они уже, давно и постоянно, сами по себе. А можно еще сидеть на взлетной полосе, где-нибудь чуть сбоку и провожать каждый самолет новой сигаретой. И за день выкурить свою привычную пачку и двадцать раз увидеть, как что-то большое и тяжелое, чему не полагается вроде, взлетает. Оно, большое железное, взлетает, а я сижу тут. В этом есть что-то очень неправильное, но моя взлетная полоса, наверное, рано или поздно приведет к морю. К тому самому, рядом с которым полагается сидеть и умирать. Никак иначе. Туда не попасть раньше или позже срока. К этому морю приходят только вовремя. Но это вовремя случается всего один раз в жизни. И по взлетной полосе до него придется идти. Потому что людей по чьему-то недосмотру не научили летать. Но пока что, пока еще есть немного времени, совсем чуть-чуть, можно проводить глазами еще один самолет. Который из вежливости помашет мне крылом, уже вдыхая облака.