Наша жизнь это реалити шоу. Мы живем напоказ. Хотим быть лучше остальных, лучше всех, лучше, чем мы есть на самом деле. И мы вертимся и так и сяк, но видим, чтобы не начали думать о нас окружающие мы то так и не изменились, мы остались прежними, хотя в глазах окружающих мы другие, к нам либо более высокие требования, либо низкие, ниже чем были. И все говорят ты стал лучше, а ты стал хуже. Хуже?! Хуже самого себя, собственного я. Да я был всегда таким, просто моя жизнь – реалити шоу. Мы то забираемся на вершину, то больно падаем попой на землю. И это больно. Что окружающие люди, смотрящие на тебя, как бы, через стекло лупу, определяют твой рейтинг. Твое положение в обществе и прочее. Любовь – сплошное реалити шоу. Где уже давно никто никого не любит. А есть только показ своих чувств, показ. Это ваши слова: Я люблю тебя и прочее. А Реклама ваших чувств – это когда вы устраиваете свадьбу, знакомство друзьями, т.е. игра на людях. Настоящая любовь распадается, так как она не может быть шоу, она сумасшедшая, от неё у обоих сносит крышу. И оба пугаются, черт, а что же если это любовь? Не могут играть становятся в ней  самими собой. А потом в страхе убегают друг от друга, от своих чувств. Расстаются. Как же он, она, видела меня настоящим, я раскрыл ей душу, слишком хорошо меня знает, не замечая, что без этого человека он и сам-то не существуют. И встречаясь где-то, они  смотрят друг на друга и понимают, что любят друг друга, но нет нельзя, это шоу, спектакль, на мне маска, нельзя показать чувств, надо быть беззаботно счастливым, хотя сердце сжимается от боли и желания прыгнуть ему на шею и крикнуть: будь со мной, я больше не боюсь тебя любить. Я нуждаюсь в тебе. Но маска, спектакль, высшие оценки. Роль сыграна блестяще, только ты несчастлив. И вы расходитесь в надежде, что хотя бы один из вас счастлив вы от этого рады, но в тоже время вам от этого плохо. Вы же эгоист, вы думаете, а как же я. И если бы кто-то из этих двоих мог сказать, те самые слова, то тогда бы они могли обрести друг друга.