Кома


Было морозное утро...Снег лежал подозрительно ровными и белыми сугробами. птицы не пели, не перелетали с ветки на ветку и даже не появлялись в затянутом тучами небе.
Дом просто стоял...Стоял и всё: капли с его крыши не играли на солнце, крыльцо ничем не выделялось, но внутри кипела какая-то бестолковая жизнь...Там жил человек, один, без семьи, без друзей, нос большим количеством всяких забот. Он бегал из комнаты в комнату, гремел посудой, топал ногами, потом вдруг хватался за голову, плюхался на большой деревянный стул и начинал судорожно теребить в руках полотенце. Он думал о жизни, думал о смерти, потом опять размышлял о своём безбожном существовании, закрывал лицо руками и начинал плакать...
Тот день был для него особенным - это была годовщина его смерти; смерти глупой и неправдоподобной, но заставляющей приковать всё своё пристальное внимание.
На отсыревшей стене висели старые, давно сломавшиеся часы, которые изредка издавали какой-то странный скрежет. Казалось, что в этом доме уже восемь лет как остановилось время и не собиралось двигаться дальше. Здесь, в глухой лесной чаще, годами не бывало ветра. Однако именно в этот день тишина казалась настолько пронзительной и невыносимой, что вот-вот должно было что-то случиться. Но почему-то ничего не происходило...
И только тусклый шар серо-жёлтого солнца вяло катился по небосводу по направлению к Западу, небрежно заглядывая в окна и как будто подсмеиваясь над жителем дома, который в какой-то момент всё-таки заставил себя выйти на улицу. Ступив за порог, он остановился, как вдруг пробивавшийся сквозь пелену облаков слабый свет заставил его сморщиться и снова зашагать вперёд...


To be continued...