Эта зима не кончится никогда. Это хорошо. Это правильно. Зима – естественное состояние для этой планеты. Для этого сна. Все остальное – обман. Незатейливый пошлый, и поэтому особенно страшный. Обман. Птички, ручейки, цветочки, травка... Травка... ну, это еще куда ни шло. Впрочем нет, хватит, очнись и перестань наконец разговаривать со своими наркотиками. Солнечные эпилептики, берегитесь. Мы вас достанем. Вот только выберемся из своих затхлых нор на серую плоскую холодную поверхность реальности. А мы выберемся, потому что эта реальность наша. И вы сразу нас узнаете по нашим серым шкурам. А мы вас – по косякам в зубах и за ушами, по иглам, торчащим из всех мыслимых и не мыслимых вен, по трем колесам *La classique*, по маркам, по дорожкам... Ах, вам всего этого не нужно? Вам и так хорошо? Что ж, тогда мы узнаем вас просто, по глупой радости в безумных глазах. Не бойтесь, больно не будет. Без рук. Без когтей. Без клыков. Мы не выносим крови. Не выносим цвета крови. Не выносим цветов. Достаточно только взгляда. Ледяного прикосновения к душе. И когда последний из вас, не успев даже вскрикнуть, а лишь зябко вздрогнув, продолжая растерянно улыбаться, превратиться в собственную серую тень, лишь тогда эта зима не кончится никогда. И это правильно.