Первая сигарета, первая кружка кофэ – первый рабочий день. На улице вязкая изморось и желтые листья. Листья на земле, и пока еще на деревьях, но скоро все они лягут нам под ноги. Сотни, тысячи, миллионы завершившихся маленьких жизней. Печальный шелест под ногами: «мы вернемся, но станем другими». Когда-то давно была весна и легкая нежно зеленая дымка на ветвях деревьев. Сейчас все по-другому. Очередное завершение жизненного цикла. Ты был рожден – ты должен будешь умереть. Мы – те, кому дарована надежда дожить до следующего начала, – рассеяно киваем, в ответ на эту истину, зябко кутаемся в пальто и продолжаем идти. Продолжаем поиск тепла. Нам необходимо найти укрытие. Найти спасение. Что-то, способное защитить нас, пока будет длиться ничто, разделяющее завершение и начало. Бесконечное белое пространство без времени. Наши силуэты, лишенные теней в осенних сумерках, сами подобны теням. Уходя все дальше и дальше, под шелест листьев, мы растворяемся в переплетении тумана, дождя и надвигающейся темноты. Спрятав глаза от потерявшего цвет неба, не оборачиваясь, мы шепчем «прощай» пустоте, провожающей нас. Мы смотрим под ноги и по едва различимым следам пытаемся угадать мысли тех, кто уже проходил здесь до нас. Кажется, что где-то далеко, кто-то зовет нас, пытается остановить, но уже слишком поздно. Какая-то непреодолимая сила подхватывает нас, и мы кружась, словно в танце, начинаем свой последний полет, предчувствие которого не покидало нас всю жизнь. Самый грустный танец и самый безнадежный полет... глядя в потерявшее цвет небо, чувствуя касание дождя, и приближение ночи, но не зная холода, и забыв о том, что такое страх, тихим шепотом: «мы вернемся, но станем другими». Закуриваю вторую сигарету. Капли дождя бьют по оконному стеклу. За окном осень.