Опять перед сном мне грустно...
Как каждый вечер...
Нашла вот мое старое, из своей гостевой.

Вчера ей приснилось слово «беги». Оно купалось в золотисто-красной краске. То выныривало, то снова погружалось. Завораживало своими мягкими движениями…

Звонок. Голос. Приезжает. ОН.
В наушниках “beautiful f*cked up man”. Интересно, не знал ли автор этих слов ЕГО.
Тишина. Вечер. Зеленый закат. Странно. Почему все-таки зеленый, а не желтый, не фиолетовый?
Глупо. Глупо надеяться на любовь. “Love is the answer” – никогда. Такого ответа нужно избегать. Он – боль, мучение. И только краткий миг заставляет думать по-другому, но быстро уходит, оставляя разочарование.
Событие. День рождения. Зачем? Не думается. Возраст. Не нужен. Хочется остаться ребенком. Но в душе уже давно нет ни одного детского чувства. Не получается.
Торт. Красиво? Неважно. Мимолетно. Вкусно. Но это ощущение недолговременно.
Где? На седьмом этаже, первый подъезд. Тридцатая квартира. Приходите. Вас не ждут.
Улыбка. Объятья. Любовь? Никогда. Дружба? Шутите?! Преданность? Так не бывает. Привыкли просто.
Знакомства. Бездарно. Время убито. Зря. Книга – спасение. Павич - не годится. Музыка – нирвана, сансара.
- Не пей вина, Гертруда!
- Знаю! Пьянство не красит дам.
- Ха!
До свидания. Не увидимся. Никогда. Хотя пообещали.
Поцелуй – холод – щелчок замка – одна.
Свобода.
Она счастлива.


Сегодня она увидела во сне слово «свет». Оно лежало на спинке, на перемычке между буквами «в» «е», и неспеша потягивалось, вытянув ручкм перед собой. Хорошее слово. Ярко-желтое.
Кошмар. Крик. Вокруг – никого. Неожиданно. Одиночество – свобода. Она это осознала.
Вперед. Кухня. Глоток воды. Холодный пол. Села. На стол.
Кушетка. Жестко. Приятно – много места. ЕГО нет, никто не мешает спать в свое удовольствие.
Кошка! Не ее. Чужая. Сиамская. Злобное создание. Копия человека. Усы. Щекотно.
Животное – друг. Какой друг? Дружбы не бывает.
Утро. Виски. С утра – ну и что? Никто не запретит. Жжение.
Кофе – апельсин – кофе. Саган. Она была права.
Музыка – погружение. Не хочется выныривать. Душа появляется, пугается света и исчезает. Нельзя ей мешать. Вернется когда-нибудь.
Звонок. Телефон – убийца. Пьет твою жизнь. Затем отдает другому.
- Алло?
- Солнце!
Бросает трубку.
Мысль. Что такое солнце? Говорят, что так иногда называют человека, чтобы выразить нежность. Как же это смешно. Почему нельзя назвать облаком? Ведь облако нежнее солнца.
- Облако, иди сюда!
Кошка на пороге.
Может, и правда дружба?
Нет. Она просто хочет есть.


Этой ночью она спала беспокойно. Слово «огонь» словно било изнутри маленьким клювом, пытаясь вырваться наружу. Становилось то синим, то оранжевым, проходя через красное. Очень опасное слово. Легко может унести с собой жизнь.
Вода. Что страшнее? Прозрачность, холодность, или яркость, сине-оранжевость? Одно губит другое.
Белтейн. Кельтский праздник костров. Ей хочется туда. Поклоняться богине Морриган, пьющей кровь. Или просто стать ей.
Решение. Лететь. Куда? Конечно, в небо.
“A pill to make you numb. A pill to make you dumb. A pill to make you anybody else. But all the drugs in this world won’t save her from herself”. «Песня про меня», - подумала она.
Созидание. Зачем? Замки из песка – раз – и нет. Так проходит вся жизнь.
Тишина. Шум машины. Бензин. Запах. Мысль – поджечь. Нет.
Взгляд вверх – на потолок. Затем – медленно вниз. По дорожке от солнца.
Яд. Закрой глаза. Молчи. Тихо…
Ветер – вот спасение.
Ей нужны крылья. Срочно. Ангелы_круглые. Летают. Она – прямая.
Мечты. Розовая пастила. Сердце юной девушки – никогда не вернется.
Нужно ли жить? Да, иногда. Для развлечения only.
Время движется вперед, плывя брассом. Оно противно. Но можно просто не смотреть.
Вечер. Луна. Хочется разбить эту тарелку. Камень – удар – все.
Земля в недоумении.