Она сидела на краешке облака. Это было её собственное, личное облако. Оно полностью принадлежало ей, и, возможно именно поэтому, казалось ещё более уютным и тёплым. Облако было несовсем обычным - оранжевым. Хотя, с земли оно казалось обыкновенным сереньким облачком, медленно проплывающим по небосводу, и какая-нибудь пара, лежащая на траве и рассматривающая небо, могла бы сказать, что оно ничем не примечательно, разьве что своим сходством с окошком. К слову сказать, это и было окошко, небольшое, оранжевое, с форточкой и огромным подоконником, на котором Она и сидела.
В руках у Неё была стопка исписанных листков, рядом лежал карандаш. Она взяла его, перебрала стопку, нашла первый лист и написала заглавие всего этого "Записки из форточки".

Она была ничем не примечательной. Он был примечателен всем. Противоположности притягиваются. Пара тройка недель общения, и они вместе. Она была младше его. Он звал её Малыш. Она же называла его не иначе как Карлсон.
Они действительно были похоже на парочку, придуманную Астрид Линдгрен. Она выставляла угощение, он невинно удивлялся, а где же торт со взбитыми сливками. Она позволяла играть со своей паровой машинкой, он ломал её. Она отвечала за машинку перед папой, он прятался за спиной. Он хотел получить на День Рождение восемь тортов и одну свечку, она - собаку с грустными глазами. Он умел летать, она мечтала об этом ... Она любила его, он позволял ей любить себя. Она грустила, когда его не было рядом, он не мог без неё прожить и дня. Он был общительным, но одиночкой, она была замкнутой, но с множеством знакомых.

Но жизнь не сказка, и не мультфильм (который, кстати, мне нравиться намного больше). И он не удалился тихо и по-английски, с обещаньями вернуться, как Карлсон. А ведь он был мудрым вмеру упитанным мужчиной. Он удалился не рано и не поздно, а именно тогда, когда надо было.

Потом до пишу...