В ночи меня потянуло написать о себе. Я сидел курил на кухне и нащупал шрам у себя на голове. Мне расказывали, что в детстве я часто бился головой. С тех пор, наверное, как говорится, "я такой". Не могу сказать, что у меня было счастливое детство. Наверное, оно было счастливым, потому что это детство. Я интраверт, и всегда им был. Смотреть в себя, мне всегда казалось более осмысленным действием, чем смотреть в других. Тем не менее, это кажется мне не совсем правильным в этой жизни, я поэтому я последовательно устраивался на работы, где мне приходилось общаться и разговаривать с людьми. Снова и снова. Иногда, особенно в последнее время, я думаю, что это было не совсем правильно, но назад пути уже нет. Нет - потому что я знаю, что есть что-то там, за горизонтом, чего никогда не увидишь, смотря в себя.

У меня есть принципы. Даже если большинству они кажутся их полным отсутствием. Я многое допускаю, очень многое. И многих отпускаю, не всегда легко. Вся моя жизнь до сего момента мне кажется сном. Каждый раз, когда я что-то делаю в настоящий момент, я думаю, что вот теперь это настоящее. Что это жизнь, что это я, окончательный, последний. Но проходит время, стирая грани, стирая возможности, темным туннелем в прошлое. И опять всё кажется сном.

Где-то я читал, что окончательно можно проснуться только умерев, и по всей видимости, это правда. Люди, с которыми я общался, общаюсь, и буду общаться. Мне жаль, что я не делаю это так, как мог делать тот человек, который всегда идет позади меня, на один шаг в прошлом. Но когда я просыпаюсь, и свет светит мне в лицо, я думаю, что заново родился.

Каждый раз.

Но когда я просыпаюсь, а вокруг серая тьма и от окна дует холодом, мне кажется, что это никогда не прекратится. Но ведь должна же бесконечность когда-то закончиться? Тысячи дней. Иногда мне кажется, что все эти тысячи дней прожил не я, а кто-то другой. Я встаю, одеваюсь, иду пить чай. День проходит замечательно. И только к вечеру становится понятно, что ты рисуешь теми же акварелями, что и все вокруг, разрисовываешь это бледный мир, вдыхаешь в него жизнь. Но краски не вечны. С каждым шагом бледнет то, что было раскрашено когда-то. С каждым шагом я оказываюсь в месте, где был тысячи раз, и никогда не был.