В глубине памяти и своего детсва нахожу первые шероховатости. Вот тут я сделал не то... чего то чего просила моя душа, не сделала.
Мне тяжело и хочется сказать об этом....сказать тому, по отношению к кому свербит.
Мне хорошо, когда я говорю или делаю-как то исправляю. Некоторые вещи исправить нельзя.
Теперь уже я знаю, что просто можно никогда больше так не поступать. Тогда я еще не знала, я знала только одно-рассказать, поведать.
Про некоторые вещи я могу сказать только спустя 10, пятнадцать, а то и больше лет.
Слишком больно или слишком стыдно.
Только я не думаю, что это имеет какое то отношение к грехам (вспомнила как тетенька, писавшая наставления для обучения православных детей рассказывала как она готовила первого ребеночка к исповеди, как мучительно объясняла и выискивала вместе сним в его жизни грех). Как убеждала что грех обязательно должен быть.
Мне почему то кажется что у меня было счастливое детсво потому что никто не заставлял меня выискивать в моей жизни грехи.
да и-стало ли мне б легче оттого что какой то чужой незнакомы дядя простил и отпустил мне мою вину-вину, или оплошность или бездействие перед тем кого я люблю с кем сплетена множеством тонких нитей?