У меня есть писатель Милан Кундера, нет, не то чтоб любимый писатель, но он меня научил многому, и я его всегда читаю когда он подворачивается, и он иногда смывает у меня изнутри грязь и яснее становится.
И ли он приносит откуда то огонек и у меня все внутри загоряается..

Я с ним очень ясно чувствую что каждый человек-писатель-неписатель-пишет всю свою жизнь одну книгу: книгу своей души. Он с разными вариациями…
И вот так это видишь когда смотришь за одним писателем..
Так и снами. С каждым из нас Есть вещи к ктоторым мы все время возвращаемся. Или что то что всегда-сколько жизней не проживи-волнует нас с удивительной силой.

Так вот при всей моей любви к Кундере я чувствую что он-СВОЙ. Я чувствую что это как то связано, происходит из европейского мироощущения личности.
И мор ему представляется враждебной чужой нелюдимой холодной каменной стеной, котрая кругом сомкнулась вокруг маленькой изумрудной лужайки-его жизни (или тех его персонажей через котрых онвыговаривает себя).
Жизнь вовне некрасива, и все некрасивей и некрасивей становится.
И еще очень запомнился мир – образ женщины которая идет по шумной трещащей мотоциклами, толкливыми людьми, гарью. Еще чем то- и несет единственную крохотную незабудку. И вся ее жизнь сосредоточена вней,этой не-за-будке.

Спрятать незабудку за стену.