Привет, извини, что бессвязно, но мистика продолжается. Вчера бродил по развалом местного аудио-видио рынка и в кучах всякого голливудского хлама, на вершине холма вдруг обнаружил, как ты думаешь кого? Правильно! Двойное "дивидиск" - "Проглки с Бродским" по ВЕ-НЕ-ЦИ-И! Набержная Неисцелимых и так далее. И.А. стоял на обложке спиной, слегка обернувшись в полоборота. Современный памятник Пушкину - вид сзади. И плащ похожий. Помнишь, он где-то про плащ? С улыбкой. Мурашки брызнули. Видела бы удивлённую рожицу торговца, получившего почти 40 баксов. Как его зансело туда? В смысле Бродского? Кому рассчитывали продать двойной диск? Хотя, такие странствия - вполне в его духе. Но теперь я знаю, почему. И вообще - его пропажа в виде книге и появление почти живьем у меня дома - некое трансцедентальное доказательство...не могу выразить чего, но очень явственно... А общаться было приятно. Вероятно, потому, что всякий поэт - это такой, как бы сказать? "Внутренний" актер. Постоянно читает "в себя". А потом, вытаскивая на люди - пытается трансформировать, то что не предназначено для звуков и жестов. Особенно у него. Его стихи уже имеются в нас. И набранное в книжке -напоминание, подстрочник. Ты знаешь. Поэтому, так трогательно, так по-детски, когда он их пытается читать, подвывая, декламируя, почти срываясь на пение, как спортсмены-ходоки, не выдерживая, срываются на бег. И от этой декламации вообще нельзя ничего понять в стихах. Если уж их декламировать - то как можно бесстрастнее. Но он не может. Не даром говорит там в какой-то момент, что он "загипнотизирован" прошлым. Действительно, он уже давно - не от мира сего и посему в постоянном движении по Миру. Главное там - обычные монологи. Они объяснимы частым его молчанием в другое время. Из него плещет. Он не успевает, задыхается, но не хочет прерываться ни на секунду. От этого постоянные "и так далее, и так далее...", но - не хуже. Это как карандашный эскиз, набросок. Множество уточнений, но вдруг, чуть отодвинувшись видишь лицо. Из бессвязных линий вырастает точный образ. Он, на самом деле, как ребенок. Как мой Егор. И как ребенок глаголил истину. Ну, во всяком случае, что-то что её сильно напоминало. И это важнее. И в конце-концов начинаешь окончательно верить, что он, как и собирался, просто растворился ненадолго в перспективе. А в Венецию он действительно фантастически здорово вписывается. И дело, совсем не в сходстве с Питером, что авторы навязчиво пытались пропихнуть.

А мне -а мне жадно завопила ЕЛЕ_ЖИВАЯ.

Чем бессвязнее тем обычно точнее))

осмысливаю твою слова.
И-хочу-хочу-хочу!

Сообщи адрес. Пришлю бандеролью. Я не шучу.

Я тоже пока осмысливаю вчерашнее общение. Хотя - осмысливаю - не совсем то слово. Сживаюсь с диалогом - впервые, пожалуй, молчаливым моим и говорливым его. И всё таки еще одно чувство - незащищенность. Опять же - детская. Ломкость этих ресниц, голоса. Этот бег - тоже отчасти - из-за неё. И нежелание вернуться. Детский страх. И столь же детская ревность - ему читают чужие стихи - он ревнует, ворчит, глядя в сторону - "неплохо"! Только то, что исходит из него имеет у него право... И это, в сущности, правильно. Увидишь всё сама.