Мелкий рассеянный дождь сменился
Метелью ласточек в вышине.
Юный аист топчет плечи кресту.
Оседлав кривую скамью у дороги, жду.

Местные алкаши распевают о прошлых годах
Аисту, мне и собору, и лохматому псу без хвоста,
Изнывая – когда же придет продавщица Ира -
Отопрет им врата самогонного мира..

Строчкам моих стихов не усидеть на бумаге-
Сыплются, липнут как шелуха
К дорожным скамейкам, к песчинкам на сапогах,
Ветер гонит их в путь и сметает в овраги,
И сдувает с перрона заброшенной станции,
как шершавые шоколадные фантики.
(С той станции некому ехать, кроме меня).
Раскрошилось утро июльского дня,

Крики чаек, влажный привкус прохлады.
Напоённые вдоволь лихим закатом,
Как ели в сочельник, - рябины горят.
Покраснев в ожидании сентября,
Яблони высыпали на дорогу.
И на сердце легко…
лишь тревожит немного
Как виденье о светлой осенней тоске
Всхлипы ястреба вдалеке.
(июль-август)