недавно один человек сказал мне что ему хочется как то выразить себя из нутри, но не течет и он ужасно мучается.
Мне это сейчас безумно понятно. Внутри что то поддозревает, переживается отпускает и наоборот напрягает-но будто все какое то быстрое переменчивое незаконченное как весенний ветер.Не созревает стих, не вырисовывется мысль..Не хватает одиночества,отстраненности, движения.
Зато иногда я вспоминаю о дневнике. Я уже писала что он мне как друг. Он чуть с укором придерживает меня за рукав, и я мысль которую бы бросила не додумав, не дождавшись- возьму и дорисую для него.Будто есть какое то внешнее обязательство-не перед читателем. Перед дневником.