В от уже несколько дней или даже недель я захожу в дневник почти без ничего.
То есть в общем без всякого на то права.
Как раньше я влетала всегда перполненая какими то медитациями полуснами и (о ужас!) даже мыслями, сейчас все это теплится на таком нерожденном еще уровне-что влучшем случае омжет отрезонансить на чью то более мощную и красивую мыслю или чувству.
Писать же о бытие совсем неинтересно (если ты конечно не А. Маресьев, что в моем случае исключается). Писать о страданиях тоже имеет смысл если они отстрадываются.
Иногда мне правда везет. Вдруг уловишь в каком нибудь грустном или даже-!-патетическом сообщении веселую мелодию шутовской песенки.
И только захочешь песенку пропеть-а запись то-фью! Сбежала!.