Наткнулась недавно на мысль, что уТолстого несколько было дневников.
Обыкновенные,публичные (которые издались потом). два тайных (почему то именно два). И дневник для самого себя.
Странно, но уменя тоже примерно такое деление.
Есть дневник для себя, который замечают только прохожие. Случайные прохожие. Надеюсь об нем все остальные забыли.
Есть пару интимных, в которых скорее молчишь и мучишься.
Ни у остальные - "общего плана".
Когда Чемодан распаковался, ия думала куда возвращаться,этотмне не понравился.
Но зато в нем собраны в общем почти все кого мне хочется читать.
Этим собственно и прельстилась.
Хотя зря наверное.
Написала запись и как то не по себе.
Даже захотелось все поудалять, только дети заплакали.
Ну и дневник остался жив..хоть он немного чужеват и мертвоват.
* * *
Будучи свидетельницей разговора в другом дневнике двух людей (и вмешиваясь в него) заметила что мне интересен разговор, потому что не в споре а вразговоре чаще выскакивают интересные мысли и вИдения.
Наверное поэтому мне ъхочется посмотреть старые спектакли-как разговоры.Как мысли.
Хочтся неокрашенных моими эмоцями мыслей.
* * *
когда толкаешь по сырому глубокому снегу санки и вязнешь в нем,очень легко слагаются строфы. То есть просто соблазн все что подворачивается тебе обратить в стих.наверное,ритм такой.
* * *
Всю ночь, по капле на один вершок
растет трава. Стрекочет, как движок
всю ночь кузнечик где-то в борозде.
Бредет рябина от звезды к звезде.
(Иосиф Бродский, название не помню)