О Зиме мне трудно ..потому что она мне труднее всего дается.
Сейчас –вот благодаря последним трем годам – уже чуть-чуть приняла, капельку научилась. Отпускать, прощать, умирать.
Но все равно как она красива, далека и недосягаема.
Для меня зима открылась вот какой: недалеко от дома композитора Шварца на станции Сиверская (день был царствен) вдруг ударил отразившись от снега такой ослепительный свет, что все пылинки и просто кусочки воздуха заискрились…они летели светились переливаясь во всех направлениях, и это было красоты необыкновенной.

Зима для меня высока, и чиста, как музыка композитора Шварца. В ней нет личных желаний, личностных (для себя для удовлетворения)

Какие у вас страстные письма, сказал композитор Шварц. А я то, я то дурочка, мне казалось что они вершина чистоты и бескорыстия на какие я способна.
Я тянулась к его музыке как к падающим снежинкам. А они таяли от моих рук.

Как жаль.
Как трудно.