В воскресенье выбралась все таки в Третьяковку. Обошла конечно своих любимых-заметила что уже сама их помню зрительно как из какого зала пройти,где спустится...даже приближением уже чувствую-вот там,будет.
На выходе уже наткнулась на выставку в залах графики, иду тихонько сквозь нее. Там висела одна картина художника Лентулова. И когда я отходила от нее-вдруг что то зацепилось в памяти-какойто образ из общей нашей с отцом жизни..начался диалог с отцом, внутренний, легкий-без споров как будто мы просто друг другу рассказываем. И в какой то момент мысль-надо ж ему рассказать про это когда мы придем домой, спокойно-и вдруг как удар изнутри: но ведь его же нет он умер.
удар был такой сильный как будто я впервые только сейчас узнала что его нет...и наверное каждый раз когда пересекаешь эту границу-внутреннего мира и мира внешних действий, фактов-каждый раз это будет бить как впервые.

уже вечером укладывая малышей узнала что как раз где то умер любимый Шварц.

внутри какой то жуткий ушиб все эти дниношу, н не то чтоб болит- а будто там образовалась щель разрыв между мирами, и особенно приходя в себя ночью от какого то усталого сна не знаю в какой из миров мне податься.