нет,
ну максимум лет
пятнадцать.
пьет балтику тройку
и курит какую-то сигарету.
я морщусь и ускоряю шаг.
ее ухмылка говорит - дурак,
ее дряблый живот под зеленым топиком -
само лето
в одном из пониманий этого слова.
и поскольку внутри сидит что-то мутное,
как грязная вода в раковине,
за которой не видно дна,
я понимаю, что у нас есть что-то общее:
мы на все готовы.
и неважно, прав ли я или она.
я опять ввязался в некую внутреннюю войну,
опять начинаю злиться,
вглядываясь вечерами в луну,
в окна и в подобные лица.
потому что поздно бояться скользких тем,
липких, как черная изолента,
потому что пишу:
"привет. я люблю тебя.
днем что-то ем.
ночью сплю с кем-то."