Я берегу обрывки воспоминаний, старые сны и просто фантазии как гаснущие угольки. Я живу ими.
Воспоминания о Пашке, о Ялте и Турции, такие дорогие, но я никогда не испытаю этого снова...
Вот я обнимаю его плечи, до которых еле достаю, мы идем куда то держа друг друга за руку... Но я была слишком неосторжно, и больше я его никогда не увижу...
Вот я сижу на каких то перилах, ем картошку фри, греюсь на солнышке, смотрю на корабли и слушаю крики чаек и ветер. Но я больше туда не поеду, никогда, больше никогда...
Вот я иду по крупной гальке которая режет мне ступни, губы иссохлись от соленой воды, коленка разбита и вся нога в крови, но я не чувствую, мне так хорошо и закат отражается в моих глазах... Но я и туда больше не поеду, я просто не найду больше это место...
А ведь было так хорошо... Так хорошо...
Теперь я живу этим, я плачу над этими снами и воспоминаниями, мне больно, и в то же время так хорошо... так хорошо...