В колонках играет - И.С. Бах - Токката и фуга ре минор (фрагмент)

А что я только что читала... Подарили мне на ДР книженцию, которую я, за не имением свободного времени, положила в ящичек стола. И вот я ее достала. Как нормальные люди читают книги? Открывают с начала - и читают. А как читают "сестры Хаос"? Открывают последний рассказ и читают ;) И не зря! Рассказ, конечно, грустноват, но... Мне ужасно понравилось! До сих пор под впечатлением сижу.


Слеза.

И вот ты жил, жил…жил, жил… и дожил. И вот тебе уже 20 или 25, или 30, или 35, или 40, или 45, или 50, или 55,или 60, или65 и так далее лет. И ты живёшь, но чувствуешь себя ни молодым, ни старым. Ты всё время чувствуешь себя… нормальным. Просто вокруг тебя молодые или старые люди, а ты – нормальный. И вот в таком вот возрасте вдруг застал тебя вечер, который лепит лобовое стекло снегом и дождем, и "дворники" не справляются, и от этого все вечерние огни тянутся струями по лобовому стеклу…
И еще ты прищурил глаза, и от этого фонари дают такие длинные-длинные лучи, а между ресниц застряла слеза. И эта слеза – это же самая лучшая линза, самая лучшая оптика для того, чтобы увидеть всю свою жизнь насквозь.
Но ты мчишься по вечернему городу, добавляешь газа и мчишься, гонишь свой автомобиль… Потому что если тебе 20 или 25, или 30, или 35 и так далее лет… Должен же у тебя к этому возрасту свой собственный автомобиль! И вот ты летишь, а вокруг много-много машин… и вдруг отчетливо, но при этом очень спокойно чувствуешь, что где-то рядом, в этом потоке, с той же скоростью, что и у тебя… мчится твоя смерть.
А как выглядит эта смерть? Это же не какая-то страшная, старая, тощая женщина в черных одеждах с косой. Нет, нет. Это нормальный человек, которому тоже 20 или 25, или 30 и так далее лет. Просто у него какой-то свой возраст, и свой период в жизни. И может быть, он просто не проверил тормоза, или, наоборот, проверил, но выпил водки, потому что у него тоже в ресницах слеза,, но ему не хочется видеть свою жизнь насквозь… И вполне возможно, что вы, точнее ты – смерть для него.
Но ты спокоен. Потому что… А чего бояться? Ведь ты же сам держишь руль своего автомобиля, и тебе уже 20 или 25, или 30 и т.д. лет. И ты уже много раз спокойно доверял свою жизнь пилотам самолётов, которых ты даже не знаешь, никогда не видел и не увидишь. И диспетчерам… И машинистам. И если к твоим 20 или 25, или 30, или 35 и т.д. годам у тебя уже есть дети… Ты приводил их к врачам и отдавал своего маленького человека этим людям…
Ты спокоен, ты за рулём. Если рядом с тобой, в твоём автомобиле, кто-то сидит… кто-то… просто человек, то ты знаешь, что заботишься о его жизни гораздо сильнее, чем о своей. И поэтому ты спокоен. Хотя всегда где-то с боку, или впереди, или сзади, но рядом и с той же скоростью мчится твоя смерть.
А какая разница, сколько ты прожил- 20 или 25, 30 или 35, или 40 и т.д. лет---это неважно. Тебе-то ведь кажется, что ты живёшь уже очень давно. Всегда. И на твоём надгробии между датами жизни и смерти будет тире. И это тире у всех одинаковой длины. Вне зависимости от того, прожил ты 20 или 25, или 30, или 35… И, конечно же, это тире будет намного короче, чем те лучи, от вечерних фонарей, которые так вытянуло и видоизменила твоя слеза. Маленькая слеза, застрявшая между ресниц.