Все свое детство я провела наблюдая как простые, рабочие люди работают. Это навсегда мне запомнилось и осталось во мне... Грубые мазоли. Простые действия. И созданная вещь. Будь то сарай или выкопанная картошка или принести воды, выкопать колодец, нарубить дров. Каждое лето, в глухом сельском поселке. Во мне есть что-то от простой трудовой лощади которая тянет свою лямку. Потому что политика политикой, религия религией, а работать надо. Мысли очищаются от мусора. Я помню, свои летние и зимние каникулы у Бабушки. Каждое утро и каждый вечер мне надо было отчищать двор от снега. Утром выйдешь во двор и проваливаешься в снег по пояс. Наметет вьюга. А Зимой идти с ведром за водой. И морозы. Так холодно что по телу аж бегут кусачие колючки. И бесконечные зимние вечера. Скучные. Длинные. Даже не знаю как правильно передать те ощущения. Никаких тебе идей Канта, Декарта, стихов, философии. Ничего кроме как работы и бесед с бабушкой или друзьям, кроме горячего обжигающего чая. Настолько реальна жизнь. Что до этой действительно можно было прикоснуться. Люби ближнего как самого себя – это выражалось в том, чтобы принести воды, нарубить дров, прибрать в доме, накормить корову, надоить молока. Натопить баньку. Я сейчас вспоминаю и понимаю что мысли, идеи человека все таки отвлекают от жизни. Слишком интелегентен стал человек. Оторвался от реальной жизни. Запутался в догмах и в том, что все в жизни стало готовым, достаточно только купить. Неужели действительно достаточно мастер-кард?