Такая короткая жизнь позади, за обрубками крыльев,
И так мало, казалось бы, в ней уместиться могло,
Но как много, как много в ней всё-таки уместилось,
И как жалко бывает, что всё это просто ушло...
Не оставив следа, не оставив печати, ни даже отметин...
Но, казалось бы, прошлое так и должно уходить...
Для чего же тогда наша память хранит в себе знания эти?
Почему нам нельзя, если хочется, всё позабыть?
Я сожгла за собой все мосты, чтоб нечаянно вновь не вернуться,
И хотела б не думать об этом уже никогда.
Как бывает, однако, обидно однажды проснуться,
И понять, что ко мне уже больше никто не придёт сюда.

Июнь, 2007