Островок Грусти… Боль? Сейчас я приду домой, а там… там, как всегда, готовый ужин… всё чисто, убрано, постирано, выглажено… и она – стоит в дверях – улыбающаяся, красивая, счастливая, вся в ожидании моего прихода. Ну… так и есть.
- Здравствуй, милый! – беззаботно пролепетала она, целуя меня в лоб. – Как дела на работе?
- Да… - отмахнулся я. – А ужин, как всегда, готов, конечно же?
- Ну, естественно, дорогой! – всё ещё улыбалась она.
- Зачем?
- Как зачем? – опять-таки улыбаясь, удивилась она.
- Чёрт! Неужели ты не понимаешь, что твоя «идеальность» мне уже надоела?
- О чём ты? Я никак не пойму тебя, любимый…
- Да, хоть раз в моей скучной жизни мне хочется прийти с работы и сделать всё самому! Ты мне не как жена, а как мать! Мне уже надоело! Я хочу сам! Сам! Понимаешь?
- Но… я же стараюсь, как лучше… Я делаю всё, что могу для тебя! Чтобы тебе было хорошо! – уже начинала рыдать моя ранимая жёнушка.
- Да, не хочу я, чтобы ты для меня всё делала! Ты ничего не даёшь мне сделать для тебя! Всё мне, мне, мне!.. Ты выставляешь меня эгоистом! Что обо мне друзья подумают?
- Друзья, друзья, друзья… Везде! Кругом твои друзья! А я? Как насчёт меня? Я для тебя всё делаю, и никакой отдачи! Никакой благодарности! Боже! Да, мне и не нужна благодарность! Для меня счастье – быть с тобой! Я ведь больше ничего не требую взамен на свои силы!
Я сурово взглянул на неё. Она, залитая слезами «с головы до ног», стояла и ждала моего слова. Я не знал, что сказать. А она метнулась на кухню, и моментально заперла за собой дверь. Я не сразу сообразил, что произошло, а когда рванул за ней, то через забрызганную свежей кровью дверь кухни увидел, как она корчится на полу, сжимая в руках окровавленный нож. Я принялся колотить в запертую дверь, дёргать за ручку, стараться разбить непробиваемое стекло, одновременно наблюдая, как она дёргается в агонии…
Всё прошло… Всё? О, нет… Нанеся шесть ударов кухонным ножом себе в живот, ровно столько же она нанесла мне в сердце…
Островок Грусти… Боль? Сейчас я приду домой, а там… там, как всегда, никого нет…