Прости меня, родная.... Я так злюсь на тебя и на себя. На тебя - за огромное количество мужиков вокруг твоей персоны, за твою гадкую работу, за твою бесшабашность. На себя - за свою слабость, за бессилие изменить свой характер и ценности, за неспособность дотянуться до тебя и удержать.

Я кричу на тебя в своей голове, ругаюсь матом и посылаю всё к черту. Но в конце разгневанной тирады неизменно благодарю тебя за то, что ты была в моей жизни и желаю бесконечного счастья.

... Всё это было так странно. Внезапно. Безумно. Самонадеяно. Сногшибающе. Необыкновенно. И, конечно... больно. Делить тебя с другими. Знать, что я не смогу объять громаду твоих запросов... И твои обиды... Словно ножи, которые умелая амазонка метает в своих врагов. Только почему таким врагом был я? Ребенок с ножами - это страшно. И не понятно...

Я никогда не стонал рядом с девушкой, проваливаясь в сон... Это твоё изобретение во мне. Это твой копирайт. Твоя метка... Теперь, похоже, черная метка. Теперь я понимаю: обнимая тебя не возможно не стонать. В любое время дня и ночи. В любом состоянии сознания. При любых обстоятельствах. Ты мой стон...

Нам не дано предвидеть черты грядущего и свою судьбу. Мы знаем только то, что будущее всегда рождается в муках...