Когда-нибудь, посетовав на память,
Вдруг попрошу вас рассказать мне жизнь.
Что так любила делать вечерами...
И как я ловко избегала тризн..?
Какие люди мне дарили розы,
Срезая, перед этим, каждый шип ?
Куда ушли те, многие, из "прозы",
Похожие на говорящих рыб...?

Но... главное, скажите, ради Бога,
Что жизнь моя — грунтовая дорога...
Через поля любимых васильков...
Где, даже падая, не мяла их цветов.
Бел Якова
|
|