у входа мне преградил дорогу благообазный толстячок с седой окладистой бородой и весело спросил, куда это я направляюсь.
- В студию, - так же весело ответила я.
- Ой, песни писать - это сейчас так немодно, - запричитал он. - Надо или много денег иметь, или богатых поклонников..
- А я что, похожа на женщину, у которой может не быть поклонников?
Пока мужичок обсуждал эту тему с таким же солидным, как он, приятелем, я проскользнула мимо них, радуясь, что пишусь именно здесь. В старинном особняке, где по коридорам разносятся звуки рояля, гитары и саксофона, где неокрепшие девичьи голоса разогреваются на классических джазовых стандартах.
У меня такое чувство, что я вернулась домой. После долгих странствий и поисков себя.
Загорелая, обветренная и закалённая.