и серебряные ложки со стола тырить.
Ходишь и потеешь от страха - заметили или нет? И ведь не спросишь...
Да заметили, не заметили - какая разница? Зато все замечают твоё неадекватное состояние. Такое...ну...как будто серебряные ложки со стола стырил.
Случайное столкновение взглядами, и начинается раскручивание детективной истории. Ты выясняешь, куда делись ложки, а он старательно кается, пытаясь чистосердечным признанием скостить себе срок.
И нахер ващет никому не нужны эти ложки. А спрятанный кусок тает, сминается и приобретя неаппетитный вид в конце концов выбрасывается.
Тырить-то зачем надо было? Не нищий ведь и не голодный. А чтобы ощутить себя в чужом доме немножко хозяином. Прихватизировать кусок завидной жизни на собственных условиях.
Совок нас породил - совок нас и погубит.
Харош по кустам ныкаться. Ну стырил сгоряча - был пьян, неправ, с кем не бывает... Так покайся хотя бы.
Никто не укусит, а всем станет легче.

...а то осадок-то остался...