Оторвусь от рассказа. Быть может потом вставлю эти мысли в него. Но пока лень формулировать это в цепи предложений.
За окном ливень. Выходишь на улицу, и это все сплошным потоком обрушивается на тебя. Подобно как выходя в большую жизнь, она таким же патоком прилетает на голову и ей не важно выживет ли еще один муровей в этом гигантском муровейнике или нет. Так что муровью приходится заботится о себе самому. Но настоет такой момент. когда и весь этот поток теряет всякий смысл. Так же как и его суета. Ты понимаешь. что ты один. Вокруг столько людей. но ты один.
А капли текут по лицу. Весь мокрый. но все равно бодрым и ровным шагом идешь. Куда? Да собственно никуда. Просто привычка ходить быстрым шагом. Отпечаток суетливой жизни, в которой всегда куда-нибудь опаздываешь или спишишь. За чем? За птицей счастья? Нет, скорее за зелеными летающими баксами. Но в них нет счастья. Но многа чьей-то пролитой крови. в надежде добыть их, или убитых за них...Может я слишком некомпитентен в этом или ...или просто в жизни так получилось. И не поздно все исправить.
А птом возвращаешься домой. В пустую квартиру. Снимаешь мокрые вещи. И опять понимаешь, что ты один. Тот человек, которого любишь слишком далеко, чтобы здесь и сейчас не чувствовать себя посаженым в клетку. Как по-дурацки в жизни все выходит. Всех тех, кого ты любишь, они либо слишком далеко, либо их просто нет, либо они...кароче слишком много либо. И остается просто любить. Безвазмездно. Со всеми *либо* и *но*. И стоять у окна, грустно размышляя о жизни. Потом садится за комп. разговаривать с теми. кто так далеко. А в квартире так и остается пусто. Выключен свет. На полу мокрая одежда. На столе кусок несъеденой пицы и недопитый чай.
И горький дым,и горький чай...