Письмо из детского дома

Здравствуй, мама, это я – твой Сережа,
Я пишу тебе из детского дома.
За окном уже стемнело, но все же
Я успею написать до подъема.

Только ночь мне пережить осталось,
Завтра, видимо, закончится детство.
Ну, а детство – будто все показалось,
Ничего мне не оставив в наследство.

Ни фамилии, ни даты, ни отчества –
Только имя на бумажке подброшенной,
И проклятое клеймо одиночества:
Нелюбимый, нежеланный, непрошенный...

И обшарпанный забор, разумеется,
Чтоб глаза вам не мозолить сиротами,
И дорожка от ворот, чтоб надеяться...
Да я ж все детство простоял за воротами!

Я делюсь с тобой бедою своею
Не за тем, чтоб ты меня пожалела.
Знаешь, я плакать уже не умею:
Нынче камень там, где болело.

Боль в подушку вся давно просочилась,
И с годами как-то стерлась обида,
Да и жизнь меня еще научила:
Если больно – не показывай вида!

За слова меня прости ненарочные:
Не со зла я написал, что исправлено.
Не волнуйся, ведь письмо, как и прошлые,
Никогда не будет отправлено.

Я тебя давно простил, и поэтому,
Мне не нужно твоего снисхождения.
Просто... писем мне писать больше некому...
Да, просто, завтра у меня... День рождения!

Виктор Третьяков