Крым, юг, дача. Огромная солнечная веранда с досчатым полом, мокрым от воды. Повсюду столы засыпанные, заваленные, уставленные корзинами и горшками с диковиными южными растениями. Все сухие и мертвые.

Я сижу в кресле, расслабленный, читаю прошлогоднюю газету и млею от солнца, тоски и безделья. Ничего не хочу, даже читать эти прошлогодние новости с затертыми офсетными фотографиями.

Между столами снует мать, пытаясь реанимировать растения, заливая одни горшки водой, другие химикалиями, третьи вспахивая мелкой лопаткой. Все тщетно, вода стекает со столов на пол и по щелям течет к порогу.

-Растения южные? спрашиваю я.
-Ну да, я всю зиму выбирала, весной начали пробиваться, но сейчас загибаются, все как один загибаются.
-На юге море теплое? лениво наводя мысль вторым вопросом?
-Вроде... совсем удрученно отвечает она.
-Ну так возьми шланг и подключи его к горячей воде и залей эти странные уродливые палки кипятком!

Столы остались на своих местах, по потолку путанно тянулись резиновые рукава, тонкие шланги от них сновали от стола к столу, кое где дырявые, сквозь которые под давлением сочился струями кипяток. Мать в резиновом костюме поправляла упавшие лепестки растений, заливая их кипятком из многочисленных шлангов. Растения на глазах оживали, подтягивая хилые стволы ввысь и отдавая кипящую воду в плоды.

Я стоял на выходе из террасы и смотрел вдаль, там где еще не так давно было море. Теперь осталось лишь голое дно покрытое ракушками и всяким хламом.