(с) Евгений Гришковец. Роман "Рубашка".

...
За последний месяц количество звонящих мне людей и соответственно звонков мне, сильно уменьшилось. Просто я перестал изображать радость по поводу От приглашений на разные мероприятия сразу отказывался и старался не вести никаких переговоров. Постепенно звонки стали все реже и реже Я был рад этому точно так же, как, года четыре назад, радовался беспрерывным звонкам заказчиков, коллег, друзей и приятельниц... Я ощущал свой успех, я чувствовал, что нужен многим людям, что они хотят меня не только в качестве исполнителя неких работ, но и как собеседника, приятеля... В Москве тогда, вдруг, резко увеличился мой круг общения, появились новые маршруты, адреса, лица...
Месяц назад я понял, что всё это суррогат и ерунда. Я построил один хороший дом, и все. Этот дом оставался моей визитной карточкой, но для Москвы этого было пока достаточно...
Тишины стало больше. Даже стихла волна звонков типа: "Ну куда ты спрятался?", или "Ты что-то задумал, наверное? Не звонишь, не пишешь!", или "Милый, ты не заболел? Тут все тебя потеряли!" На все такие звонки я бурчал что-то невесёлое. Я ждал звонка только от Нее. Она не позвонила мне ни разу. Нет-нет! Не было такого, чтобы Она должна была позвонить и не позвонила. Я сам звонил всегда.
А просто так, среди дня, среди ночи, или утром, просто, чтобы услышать мой голос, просто чтобы поболтать, она не звонила. Она не такая!! Я был в восторге от этого... Но если бы Она позвонила хоть раз - я стал бы просто счастлив! Я ждал звонка... Её звонка... всегда...