Ты сидишь за столом, склонившись над листом бумаги. Ты рисуешь… Верней, пытаешься. Вообще-то ты умеешь и любишь рисовать. Это второе занятие, чем-то привлекательное для тебя. Но сейчас что-то не получается и ты хмуришься и злишься. Наверное, уже дырку на листе протёр, но всё равно упорно проводишь раз за разом какую-то линию. А я делаю вид, что отправляю e-mail, а на самом деле просто сижу и смотрю на тебя. Волосы упали на лицо, губа закушена… Почему-то в голову приходит глупая мысль, что такой гневный огонь, который горит сейчас в твоих глазах, не разгорался из-за моих «непростительных провинностей»… Никто из людей не был достоин той ярости, которая вызвана в тебе сейчас ненавистью к этому листку бумаги, отказывающемуся воплотить твою мысль в изображение. Подхожу сзади и кладу руки тебе на плечи. Мягко отнимаю карандаш и сам провожу непослушную линию. Вот так. У меня напрочь отсутствует художественный талант, но я никому и тем более ничему не позвою вызывать в тебе те эмоции, которых не вызываю я, слышишь?