В темноте, насыщенной шорохами, отчётливо раздаётся заунывная мелодия капель воды, отсчитывающих где-то секунды. Спиной прижимаюсь к холодной каменной стене, ощущая ладонями её неровную поверхность. Холодно. Темно. Хорошо….
Я старался. Нужно приложить немалый труд, чтоб заблудиться в стенах этих катакомб. Они просвечивают насквозь. Если, не заходя в них, там, наверху присесть и посмотреть ниже уровня пояса, под каменные своды, то увидишь яркий свет дня через несколько сквозных проходов. Поэтому я и пришёл сюда ночью. Я упорно спускался вниз по тёмным галереям, осторожно нащупывая ногами покатый пол, чтоб не запнуться о камни в обилии преграждавшие путь. И вот я здесь. С собой только зажигалка и сигареты. Никак не могу отказаться от них. Хотел спуститься ещё глубже, но в какой тоннель бы не сворачивал – он приводил к тупику. Итаааак. О счастье, я уже достаточно заблудился и даже не имею представления о времени. Чудесно. Идеально. Полный покой, равнодушие и единение с тьмой. Но так как я всё-таки человек пора начинать для вида бороться за собственную жизнь. Итак *щелчок зажигалки в темноту ворвался трепетный огонёк, чтоб засветить бледным оранжевым цветом кончик сигареты* начинаем движение в темноту *закрыть глаза и для верности повернуться пару раз вокруг своей оси*… Вперёд, в темноту. Или назад, в темноту… Совершенно не ориентируюсь… И хорошо. Во времени тоже не ориентируюсь, поэтому кто его знает, что там наверху… может уже день… а может и неделя прошла. Знаю только, что совсем ничего не чувствую. Совсем. А мне нравится! Стооооп. Стоп-стоп-стоп! Понимаю, что в чёрном квадрате прохода передо мной, аккурат напротив глаз висит неприлично жёлтая, ехидно ухмыляющаяся, рожа луны. Это что же, я вышел? Темно, поэтом не сразу осознаю это… но сомнений нет: волосы ерошит ветерок, очень далеко слышны звуки затихающего города. Это не честно. Не честно. Обиженно поворачиваюсь спиной ко входу (теперь уже видимо к выходу) и опускаюсь на камень. Ты был прав, когда говорил, что я проклят на вечность. Но я опять пытался сбежать от судьбы. Сбежать от себя. И опять безуспешно. Насмешливый мандарин лунного шара выкатывается на небо, слабо озаряя окрестности. Поднимаюсь. Пора.