Читать старые стихи своего молодого человека приятно. Но зная, кому они посвящены, зная этого человека в лицо, представлять, как он читал их ей, о чем думал, о чем мечтал, когда писал... Рисовать перед глазами ее образ (она такая красивая) и знать при этом, что она не оценила его стихи, они же прекрасны...
А эти строки, знаю, написаны для другой... Она их вовсе не залуживает, ни внешне (и за что он ее полюбил?!), ни душой, раз отвергла его.
Водить пальзами по строкам, шептать слова, а перед глазами две его музы. Из них одна нравится мне, но она стихов не любила никогда, они не нужны были ей! Как же они нужны мне, если бы ты знала. Но отдать их ты не можешь, не имеешь права, даже если захотела бы...
Не имея своего, приходится вдыхать строки, принадлежащие тебе... Или другой, которая вызывает у меня отвращение. Но, зная вас двоих, в каждой букве, в каждой запятой, многоточии вижу только вас и его, вместе, рядом, и это - больно... очень...