Наверное, мои симпатии или антипатии к творчеству тех или иных писателей на самом деле объясняются вполне банально: мне нравится та литература, которая или может меня чему-то научить, или созвучна моим собственным мыслям и чувствам. Словом: или уму, или сердцу, третьего не дано.
Сегодня читаю у Лукьяненко в "Спектре":
"Он попробовал все сразу - верить, любить, радоваться жизни и творить. Но смысл так и не нашелся. Более т ого, мужчина понял, что среди немногих людей, ищущих в жизни смысл, никто так и не смог его найти." "Он бросался на все, что, казалось ему, несло в себе смысл. Он пробовал воевать, пробовал строитью Он любил и ненавидел, творил и рушил. И только когда жизнь его стала клониться к закату, человек понял главную истину. Жизнь не имеет смысла. Смысл - это всегда несвобода. Смысл - это жесткие рамки, в которые мы загоняем друг друга. Говорим - смысл в деньгах. Говорим - смысл в любви. Говорим - смысл в вере. Но все это - лишь рамки. В жизни нет смысла - и это ее высший смысл и высшая ценность. В жизни нет финала, к которому ты обязан прийти - и это важнее тысячи придуманных смыслов."

Я очень люблю такие вот совпадения :)