* * *
Вечер подкрался незаметно. Просто темная мгла спустилась на землю, окутав собою крыши домов и кончики деревьев. На улице зима еще не кончилась, но все тело и разум, не умолкая, требовали весны. Сидя в маленькой коморке, которую здравые умы умудряются именовать обычной комнатой, трудно рассуждать о возвышенном. Магнитофон неустанно продолжает молотить преусловатую попсу, - радио в этом смысле работает превосходно. На люстре вот уже который месяц висят самодельные бантики из шуршащей бумаги, - такие обычно делают для котят, - мы просто и ласково называем их глюками. От малейшего движения они начинают кружиться, мне б догнаться, и они у меня не только кружиться, они у меня летать будут!
Горячие пятки за моей спиной порядком уже поднадоели, хочется взять и скинуть ненароком этого горячепяточника куда подальше с кровати.
На соседнем койке-месте вовсю процветает массажный салон. Особый интерес в нем вызывают “игра на фортепьяно” и “ноу-хау бодиарт” на спине клиента, который иной раз даже не удосуживается открыть глаза. Хотя и вправду, зачем?
Еще одна кровать под завязку занята утопическим раслабоном и ожиданием чуда. А оно уже близко, совсем близко!
Когда кроватей не хватает, а обычная табуретка не доставляет должного комфорта, в ход идет культовая, почти религиозная тумбочка. Это своего рода даже трон ничейного короля ничейной страны…
Горячепяточник совсем оборзел! Выгнал меня с кровати. И я, послушно подчинившись, дабы не вызывать никаких излишних упреков и изощренных матов в мой адрес, усаживаюсь на пол.
Время от времени устраивается всеобщий перекур, но меня это не касается, и я продолжаю ждать. Все ждут. Так уж принято, что чудо приходить ночью…

ночь с 28 февраля по 1 марта 2003г.