А за окном опять падает снег…
У дождя и падающего снега странное свойство - они стирают время. Убирают эту координату из реальности, сравнивают все пространство в безвременье. И за окном, покрытым каплями дождя, любой из тех годов и дней, в которые шел такой же непрерывный ливень или падал хлопьями снег. Как бусины дни разных лет соединяются нитью дождя в ожерелье пасмурных дней. Или дней наполненных молчаньем снежной метели.. Две грани, которые так чаруют и которые так не привычны для человека. Ливень, почти не видимый, сливающийся в пелену и не воспринимаемый глазом, как что-то раздельное, но в тоже время шумящий, бурлящий, громыхающий отзвуками разрядов молний. И бесшумная метель, где порывы снега клубами мечутся за окном, где кипит страсть видимая, где буйство движения и… полная тишина…
Две крайности связывающие дни. И за окном возможен любой из дней прошедшей жизни. Достаточно поверить, просто поверить… И вот ты уже отдаешь девушке свою куртку, чтобы она могла прикрыть прическу от летнего ливня. Или съежившись от холода, под крупой замерзающего на лету дождя бредешь по шпалам среди темного, сырого леса, считая каждую вслух, или поющего песни, чтобы только не упасть. А может подставив лицо грибному дождику счастливо улыбаешься миру восторженный в беззаботности юности. А может сидишь в таежной избушке перед потрескивающей печкой, где в котелке бурлит варево из подстреленного зайца, а лес заваливает по крышу снегом….

Все дни в одном. И за окном, тот мир, который пожелаешь. Тот мир, что ждешь – он там, за пеленой дождя, за снегом, что летит с небес и падает на землю. Все дни дождей в дожде, что ныне за окном. Все дни снегов сплелись в едином снежном дне. И можно выбрать день, что хочется прожить, прочувствовать еще хоть раз, как книгу. Прочитанную ранее, но все еще зовущую. Манящую, недопрочтенную…