Далеко над рекой раздается удар колокола… Казалось бы и находишься ты за десятки километров, сидишь на берегу реки в самом сердце заброшенного мира, как вдруг откуда-то издалека, тягучей волной приплывает по глади реки басовитый звук. Медленно нарастающий, а затем также тихо спадающий. Волнами прилива чередуются удары один за одним и становятся больше похоже на прилив осеннего моря с его тяжелыми водами утомленно бьющими о холодный пирс. Вот только здесь лето в самом разгаре и взматеревшая мошка грызет нещадно по вечеру. Но днем, в самый солнцепек, когда воздух прожарен лучами солнца и превращается в густой тягучий кисель, когда можно спокойно лечь на берегу и бездумно вознести свой взгляд к бездонному синему небу, когда тело наполняется истомой и ленью и ты пропитываешься запахом таежных трав, вот тогда приплывает по водной глади прибой колоколов далекой церкви. Пронизывает тебя и ты становишься частью этого звука, частью прилива. И качаясь на этих волнах исчезает вокруг все, кроме самого звука и неба над тобой. Такого близкого и такого далекого одновременно. Такого ясного и простого и в то же время пугающего сокрытого в себе тайнами. Мы смотрим друг на друга – я и небо. Мы смотрим друг на друга и изучаем. Я пытаюсь понять небо и скрытые в нем силы, а небо пытается увидеть меня. И наверное ни чего в том хорошего не будет, если небо узрит меня, заметит, обратит внимание. Но я уже не могу удержаться и все более погружаюсь в него, изучая его и наблюдая за ним, вызывая с его стороны ответную реакцию.
На волнах боя колоколов, где-то высоко в небесах, над истекающей истомой и вековой тоской тайгой, мы вдруг узнаем друг друга, понимаем друг друга и отвергаем друг друга… Я возвращаюсь на землю в объятия вересковой поляны и только малиновый перезвон, пришедший на смену гулкому бою, напоминает об случившемся….