Прокуренный чуть темный зал. И хриплый голос диксиленда. На столике, что загорожен кадками растений с юга, изысканный набор. Здесь пища не для тела, а для духа, для созерцания, приобщенья к атмосфере. Всего хватало, не было лишь устриц, заменой стали им улитки с виноградных лоз. За столиком напротив дЕвица-девИца. Глубокодекальтированое платье спадало шелковой волной до пола, кофейный цвет под аромат сигары, что я курил, смочив в ее бокале коньяка.
И тишина, как вкус халвы, лишь голос саксофона – надрывно тянущего жилы из души.
Как хорошо. Сидеть, не глядя друг на друга, а вроде в зал, на сцену. Вдыхать дым сигарет и запах черной розы, что одиноко возлежала на столе. Как просто все. Как хорошо. «Как хороши, как свежи были розы…» крутилось в голове….