В голове который день крутится фраза «Сентябрьским лесом, сентябрьским лесом, в сентябрьский дождь». Интересно, откуда она прокралась ко мне в голову. Вроде бы ни чего меня не связывает с лесом в сентябре, тем более под дождем. Но фраза звучит и звучит вызывая воспоминания, даже не о событиях, а о чувствах испытанных в сентябрьском лесу. Как если-бы посреди леса стоял бревенчатый сруб и опадающие с берез, кленов и дубов листья раскрашивали землю в пестрый ковер с переливами от бледно-зеленого до закатного пурпура. Я сидел бы на дереве ступенек крыльца под навесом, а вокруг падал бы нескончаемый вечный дождь. Иногда вскипающий и шумный, а иногда тихий и убаюкивающий. Уже не было-бы летнего тепла, но напоенный запахом прелых листьев воздух еще не холодил бы зимней стужей, а только наполнял легкие свежестью перемен настоянных на умирании прошедшего лета.

И кто-то в это время собирался бы в избе. Сквозь открытую за спиной входную дверь я слышал бы звуки сборов человека. Не важно женщины или мужчины. Просто чем-то дорогого человека, человека, который уходит навсегда. И осталось какая-то недоговоренность, легкая обида и сожаление от этого нелепого расставания. Ненужные слова посеявшую смуту в душе и на сердце. Я сидел бы на крыльце, куря одну сигарету за другой, смотрел на падающие капли дождя омывающие роскошь разноцветия палой листвы, слушал бы звуки собирающегося человека и мысленно прощался, зная, что когда человеку придет время уходить я даже не обернусь ему вслед. Да и он не скажет мне слова прощания. Иногда так бывает, что уходя человек понимает, что забыть он тебя не сможет, но не сможет тебя и простить. Человек уходя понимает, что прошедшее стало жизнью, стало памятью дней ушедших, стало болью и тишиной. Расставаясь порой понимаешь, уходящему надо уйти. И нельзя удержать расставанье, просто время пришло… Разметало пути.