Начал писать очередную историю жизни... Вот ее начало.


"Можно много писать о красоте и всевозможных ее проявлениях. Танцующая девушка, кружащийся в вальсе осенний лист, капля росы на цветке, горы, небо, озера... Всего и не перечислить. Но более всего привлекает красота души человеческой. Красота того, что непознанно, что не может быть поддельным и что не поддается алгебраическим вычислениям.


Сентябрь моросил дождем и мухи подумывали о том, что пора укладываться в зимний сон. Это был тот период года, когда краски природы перемещались с верху вниз. Небо становилось свинцово серым, деревья бесстыдно оголялись и выглядели как худая женщина преклонных лет на приеме у хирурга, но под ногами буйным цветом расцветал шуршащий ворох листьев. Желтые, красные, оранжевые листья - удивительные творения резчика природы.
Мы сидели на скамейке, курили, дышали волглым, пахнущим палыми листьями воздух и болтали ни о чем. Вернее на скамейке сидел только я, он сидел в инвалидной коляске уже пару лет. Глупая история - ветеран войны, разрядник в нескольких видах единоборств нарвался на банальный заугольный гоп-стоп. Против лома нет приема...."

И в тот момент, когда я уже готов был описать развитие событий, которое привело его к счастливой женитьбе, замечательной работе и вообщем-то устроенной жизни - подумалось мне.... А имею-ли я на это право... Наверное нет. Два человека претерпели очень много боли, прошли через испытания, о которых можно говорить только шепотом и в результате победили саму судьбу. Имею-ли я право снова поднимать все-то темное, что было в их жизни. Что такое написанное слово? Просто-ли буквы на белом фоне или нечто большее. Что-то, что творит новые миры и заставляет людей вновь и вновь проходит через боль и горе. Наверное нет. Наверное любой, кто пишет должен иметь силу вовремя отказаться от того, что-бы в угоду читателю написать то, что хоть и тронет душу читателя, но возможно опять отзовется в ком-то болью и мукой.