он- мастер своего дела. врубив 5-ый концерт Моцарта на полную катушку и закатив рукава протёртой рубахи по локоть, он принимаеться за своё страшное дело....
насвистывая себе под нос в такт музыке, он меняет тени, меняет вздохи, крики, даже маленький шорох на стене- его рук дело...ты уже не помнишь "ту" себя, ты уже не знаешь, что всё вокруг обман и сказка, придуманная им для тебя. нет, даже не так, ты знаешь, но ты настолько потеряна, что забыла о своём знании, и тебе это даже нравиться. вы вместе сидите взявшись за руки. его руки тёплые от твоих слёз, а сердце его - оледенелая глыба и не растопить её даже твоими слезками, сколько бы ты не старалась- он всегда будет делать то, что делал уже миллионы лет до тебя, вода всегда прибежит к ручейку, твои слезинки утонут в океане и никто никогда не узнает твою историю...он-мастер своего дела и воспоминания о тебе сотруться в песке его жизни....
размешав в стакане боль и судороги он выплеснул всю эту хрень тебе на голову- и тебе это понравилось, а он знал, что тебе это было нужно, ты сглотнула осколки стекла и ушла спать, с надеждой в сердце, что завтра он будет любимым, таким же нежным, каким ты видишь его в оттражении зеркал, в отражении своей надежды. и только он- мастер своего дела- знает, что завтра для тебя не наступит никогда...
музыка становилась всё тише и тише...спи, моя маленькая, спи.